365 Days at Peking

Chloe llegó a casa, se desabrochó su abrigo rojo y se quitó los zapatos. Seguía dándole vueltas a lo mismo desde que despidiera a Maxime en aquel cafetín. Lo había pasado tan bien con él. ¿Cuánto tiempo hacía que se conocían? Chloe contó con los dedos y le faltaron manos. Muchos, pensó. Y también hacía mucho tiempo que se había desenamorado de él. O quizás nunca estuvo enamorada. Ya no estaba segura, pero imaginó que sí, que si uno pasa más de tres años con alguien es porque está enamorado.

Recordó sus defectos uno a uno. Recordó por qué se habían separado. Recordó tambien aquellos teoremas suyos, unos acerca de la imposibilidad de volver a amar a una persona de la cual uno se ha desenamorado previamente y otros, acerca de la irreversibilidad de la pérdida del deseo. Pero esas eran cosas que ella había pensado hacía mucho y que ahora, con la perspectiva del tiempo, se daba cuenta de que podría haber estado equivocada.

Allí mismo, sentada frente a Maxime, con las piernas cruzadas y un cigarrillo apretado en los labios, Chloe volvió a desearlo. Ella nunca pensó que le ocurriría de nuevo con él. La excitación siguió sentada a la mesa, pero ella permaneció inmóvil, fría, inerte. Eso sabía hacerlo muy bien. Maxime probablemente la deseaba de igual manera, a juzgar por su risa nerviosa y su llamada de teléfono al día siguiente. Chloe le conocía demasiado y él nunca había sido muy bueno fingiendo. Ningún hombre lo es.

Contó cuantos años hacía que se había desenamorado de Maxime y contó una mano y tres dedos de la otra. Entonces reformuló sus teorías oxidadas y se alegró, no sabe muy bien por qué, al pensar que el deseo sí que podía volver con el suficiente tiempo de por medio. Y quizás, de la mano, tambien el amor. O el re-amor. Pero eso no iba a comprobarlo. Al menos no con él.