365 Days at Peking

 

Que de repente te roban el corazón
y uno no se da ni cuenta
porque estaba ahí, absorto,
en mitad de un concierto en Cáceres.
Y el robador,
de maneras discretas y guante blanco,
decide no llevárselo entero,
para que nadie note su falta.

 

Y vuelve a por un poco más.
Le gusta su tacto, su color
y sus formas.
Porque sabe a mora.
El occiso se acostumbra, claro,
a que el robador venga en las noches sin luna,
y ya le deja el trozo conveniente
en el quicio de la ventana.

 

Y un día, el robador ensambla todas las partes
y se sienta a mirar al corazón,
que le habla y le escucha.
Y el robador se conmueve
y se desprende del peso del mundo sobre sus hombros.

 

Pero el puzzle ya está completo
y lo coloca en la estantería.
Más el caco no está para limpiar el polvo.
Tiene alma de robador, no de mucamo.
Y así, un día, el corazón se asoma al bisel
porque se olvidaron de él.
Y decidió dar un salto para escapar por la ventana.
Se rompió tres costillas.

 

Y nunca terminaban de curarse.
Y el robador no sabía como juntarlas.
Maltrecho, el corazón ya pasaba los ratos
mirando por el tragaluz
y esperando a que, aquel su dueño sin-corazón,
sumergido aun en ese eterno concierto de Mayo,
se diera cuenta de su falta
y viniese a buscarlo.